L’automne

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Ecoute, écoute, voici l’automne. Le vent,
Les nuages, le feu de bois font qu’il est
La saison des tempêtes, celle où les accents
De la joie alternent avec les soupirs. Les

Feuilles séchées sont chassées par le vent tandis
Que les joncs murmurent sur les étangs. Demain
L’orage flamboyant viendra sous la pluie
Et les frimas jusqu’à ce que le vent enfin

Lassé, daigne repartir vers d’autres régions
Tournoyant, sifflant, rasant les grandes bruyères
Terminées par les forêts. Oui c’est le vent, on

L’entend qui corne novembre, laissant les vignes
Rouges blessées, il rafle le long de l’eau les
Feuilles mortes. Vent dis-moi, est-ce un signe?

Pierrette

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Échiqueté de sable et de tanné au puits d’argent brochant sur le tout