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Vent du matin dans le feuillage,
La conscience en colimaçon,
Les yeux fermés, nouveau voyage ? ,
Mais un réveil sort du buisson !
L’âme parcourt son coquillage,
Ouvre un hublot, trouve un frisson,
Strates de brume en longs sillages,
La rosée telle un hérisson.
Les pinceaux que l’air utilise,
De lumière humide s’irisent ;
Les spirales du temps vacillent.
Une buée se vaporise,
Sur l’aube qui s’immobilise :
Un café trouve des papilles.








