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Leurs armes ne sont pas mortelles,
Ce sont les avettes d’azur ;
De leur ruche aux fragiles murs,
L’architecture est en dentelle.
Choisissant la fleur la plus belle,
Pour qui l’Amour s’est montré dur,
En ont fait le miel le plus pur ;
Jamais elles ne sont rebelles.
Elles ignorent les tourments
De la saison qui se termine,
Car l’hiver se passe en dormant.
La nuit d’un songe s’illumine ;
Elles y sont avettes d’or,
Et puis chacune se rendort.


