Jour : 1 juin 2018

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Cheval sans cavalier ne cherche point la gloire,
Mais le repos, comme ont les nefs dedans le port ;
Sur nul champ de bataille il ne risque son sort,
Nulle goutte de sang sur sa robe d’ivoire.

Poète sans souci au renom ne veut croire ;
Que vienne le vent d’est ou bien celui du nord,
Son esquif au chenal s’en va, tirant des bords,
Comme fait dans le ciel un oiseau sans mémoire.

C’est bien d’être cheval, lorsque l’on peut danser ;
Le chanteur trouve bon de ne pas trop penser,
La nature est farceuse et n’est pas trop méchante.

Un godet là-dessus de ce magique sang
Du fils du charpentier, un remède puissant,
Grâce auquel ce sonnet sort de ma plume, et chante.

Cochonfucius

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Le beau cheval d’argent au grand soleil s’expose,
Dans le désert de sable il marche d’un pas lourd.
Cupidon le menace avec son arc d’amour,
Et le trait acéré que d’un philtre il arrose.

La lune de sinople au goût d’apothéose
Survole cet archer, comme fait un vautour,
Le cheval risque ainsi de passer bien des jours
À souffrir d’un poison au doux parfum de rose.

Il risque d’en souffrir au cours de bien des nuits ;
Mais, ayant discerné le danger devant lui,
Il adresse au tireur un ou deux mots magiques.

Cupidon, quoique indemne, hésite cependant,
Et renonce à tirer, disant « C’est plus prudent :
Je ne supporte pas qu’on me prenne au tragique ».

Cochonfucius

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Le rouge cavalier parcourt sans s’émouvoir
La verte plaine au fond des régions infernales,
Chevauchant Cinq-Sabots, monture peu banale,
Qui l’arrière et l’avant de son trajet peut voir.

On ne sait si c’est l’aube ou le début du soir ;
Un souffle frais, parfois, des falaises dévale,
Ressemblant à celui d’une verte cavale,
Ou d’un rhinocéros, ou d’un petit troll noir.

Ils vont, jour après jour, sans succès, sans déboires.
Tous deux ont oublié, fâcheux trou de mémoire,
Le but et le propos de leur expédition.

À l’auberge, il advient qu’au cheval on apporte
Un seau de bonne taille, empli de boisson forte ;
Le maître boit de l’eau, car il est en mission.

Cochonfucius

Art rupestre

Le Maître me l’a dit : je suis un bon cheval.
Quand j’eus tiré son char dans la verte nature,
Ayant compris combien cette route était dure,
Le Maître me fit boire à l’Auberge du Val.

Le seau était rempli, ce qui n’est pas banal,
D’un vieil alcool de grain d’excellente facture ;
L’ivresse me confère une fringante allure.
Le Maître boit de l’eau. (Il conduit, c’est normal).

À reprendre la route il a fallu songer,
De l’aimable aubergiste on a donc pris congé.
Je me mets à danser sur les routes du monde.

Je rêve que mon maître, austère logicien,
Est devenu soudain cavalier-musicien.
Je sens, sous mes sabots, que la planète est ronde.

Cochonfucius