Mois : avril 2019

Toile de Rembrandt

Marc nous offre un poème au seuil de la nuit blonde ;
« Le ciel est, en ce lieu, baudelairien », dit-il.
Il écoute le son d’un musicien subtil,
Évitant de glisser sur la face du monde.

Un terroir de campagne où la gadoue abonde,
On y entend des chants composés en l’an mil.
Le printemps sera là dans les débuts d’avril,
Jours où le pâturage aux averses s’inonde.

Le lointain est peuplé de ces moulins étranges
Qui pourraient saccager le plumage des anges ;
Quichotte aurait frappé ces vilains appareils.

Il en aurait brisé sa lame de Tolède,
Surpris que soit si forte une chose si laide
(Ce qui n’étonne plus, cependant, nos pareils).

Cochonfucius

image de l’auteur

La gloire et la grandeur brillent dans son regard ;
Il manipule un glaive, et non pas une lyre,
Envers tout adversaire il sera sans égards.
Cet ange, cependant, n’est pas un triste sire.

C’est un être subtil, ce n’est par un ringard,
Ce n’est pas un faiblard qui s’apprête au martyre,
Ce n’est pas un marin voguant vers Trafalgar.
Presque innombrables sont les vierges qu’il attire.

Flattant leur vanité, admirant leurs cheveux,
Il leur parle à voix basse, il en fait ce qu’il veut
Par l’immense vertu du charme qu’il possède.

Mais s’il perçoit alors l’approche de Satan,
Il pourra surmonter le trouble qui l’obsède :
Il sait qu’il est d’abord un ange combattant.

Cochonfucius

Illustration de C. Poring

Le druide en son jardin possède une caverne
Dont l’entrée semble close au moyen d’un miroir ;
Mais ce n’est pas si simple. On peut, certes, s’y voir,
Mais aussi le franchir. Alors, il devient terne

Comme ternes parfois se font les yeux des muses.
L’outre-miroir n’a point de commodes chemins,
Il faut longer un mur, le frôlant d’une main ;
Et parfois contourner un obstacle, avec ruse.

Tu ne sais si, pour toi, ce serait chose sage
De faire quelques pas de cet autre côté ;
Peut-être que ce lieu possède sa beauté,
Ou bien alors… Pour rien, pour la joie du passage ?

Cochonfucius