Mois : Mai 2019

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Je suis un bûcheron réduit à bricoler
Le chaume d’Aquitaine et la ronce abolie.
Ma tronçonneuse est morte, et mes pieds constellés
Empruntent le sentier de la mélancolie.

Mon cousin charbonnier voudrait me consoler,
M’apportant un flacon de son vin d’Italie ;
Car ce joyeux luron n’est jamais désolé,
Lui qui l’humour subtil à la sagesse allie.

En taverne, on est mieux, mais je n’ai pas de ronds ;
J’ai peut être un crédit là-bas, vers Bourg-la-Reine
Où j’allais autrefois chez ma sage marraine.

Or, je pourrais aussi boire avec mon patron,
Ce sportif amateur aux multiples trophées,
Ce noble bienfaiteur de mon âme assoiffée.

Cochonfucius

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Les sorcières, venant des régions océanes,
Lisent une recette en un grand livre vert ;
De leur chaudron de cuivre, on les voit qui profanent
Le parvis de l’église, en ce début d’hiver.

Du siècle qui n’est plus, elles sont nostalgiques ;
Sur le lourd chaudron plane une blanche vapeur.
Vont-elles préparer de la potion magique ?
Un chat noir les regarde et frissonne de peur.

Travaillez lentement, sorcières surannées,
Ayant plus de pouvoir que les rois sur leur trône,
Vous pouvez évoquer les défuntes années,
Et les jours où Gotlib nous offrait ses icônes.

Cochonfucius

Illustration de ChiNoMiko

Si tu me crois un loup,
Vois, je suis en peluche ;
Au lit, installons-nous ;
Mets dans l’âtre une bûche.

Si tu viens à l’étang,
Nageons comme des truites ;
La pudeur, entre-temps,
Soit quelque peu détruite.

Si tu aimes ma voix,
C’est qu’elle est grave et tendre ;
Surtout quand je te vois
Auprès de moi t’étendre.

Si nous allons au ciel,
Que ce soit le septième ;
Allons à l’essentiel,
Comme des gens qui s’aiment.

Si tu aimes mon verbe,
C’est qu’il est caressant ;
Comme le vent sur l’herbe,
Jamais il n’est blessant.

Si tu me crois un loup,
Vois, je suis en peluche ;
Au lit, installons-nous ;
Mets dans l’âtre une bûche.

Cochonfucius

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La belle en son palais n’y verse point de larmes ;
Le chat tient la maison, l’ogre s’en est allé,
La paix de cet endroit ne se peut égaler,
Les archers du rempart ont remisé leurs armes.

La prière du jour, que dit un moine carme,
Sur l’aile de la Foi peut au ciel s’envoler ;
J’entends les moinillons paisiblement parler,
Qui prennent leur ébats sans faire de vacarme.

Le temps va lentement, rythmé par le sonneur,
Les nobles courtisans au bon vin font honneur,
Qui de ce vieux terroir a fait la renommée.

Havre de bon repos, manoir du Chat Botté,
Je ne me lasse pas, vraiment, de te chanter,
Ainsi que la douceur de la marquise aimée.

Cochonfucius