Mois : juin 2019

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Le grand tigre bipède avance sur les bords
D’un cours d’eau, pour aller la tigresse rejoindre ;
De n’avoir que deux pieds, sa force n’est pas moindre,
Son âme avec le monde est en parfait accord.

Il observe la Lune, elle lui parle, alors
Il sait que l’aube, ici, ne va tarder à poindre
Pour le bord de cette eau de blanche douceur oindre.
L’aurore la suivra, tendre et rougeoyant corps.

L’onde, dans le torrent, avance, tourne et vire ;
Joyeux sont les poissons, plus qu’on ne peut le dire,
Tigre, que je voudrais voyager comme toi !

Mais je traîne en ce lieu ma démarche inégale,
Comme au fond du jardin fait la vieille cigale ;
Tigre, je t’offre un coup, si tu viens par chez moi.

Cochonfucius

Toile anonyme

Un paysan de Chine hors de toute noblesse
Qui ne connaissait rien et n’avait rien appris
Fut monstrueusement et violemment épris
De la fleur du palais la plus belle princesse

Il l’avait entrevue au bord de la grand’route
Il avait entendu un de ses mots charmants
Il rêva plusieurs nuits qu’il était son amant
Ce qui dans son esprit amena la déroute

La belle était comme un bel astre dans l’azur
Il lui a dédié quatre-vingts paraboles
Et il n’a reculé devant nulle hyperbole ;
La belle lui a dit : Ton langage est obscur.

Du sentiment entre eux ils étaient incertains.
Un jour c’était joli comme en ce beau poème,
Le lendemain trop triste et désespérant même,
Cela pouvait changer entre soir et matin.

Ils ont eu des adieux et des retours tragiques,
Des réconciliations qui font que l’air est doux,
Des accès de chagrin venant on ne sait d’où.
L’amour vraiment c’est tout sauf la potion magique.

Et puis au dernier jour ils se sont dit les choses
Qu’ils avaient à se dire avant de mettre fin
A un étrange amour les laissant sur leur faim.
Un chemin pour le prince, un autre pour sa rose.

* * * * *

Cochonfucius

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Sur la table du mage est un trésor qui luit ;
De la corne, en effet, la force n’est pas feinte,
Qui semble provenir d’une licorne sainte
Et qui dans ce manoir l’abondance a produit.

On peut même en tirer de remarquables fruits,
Qui sans cette magie seraient tous hors d’atteinte ;
De longtemps ne sera cette puissance éteinte,
Qui embellit le jour et adoucit la nuit.

Plus de blé qu’il n’en pousse en une vaste plaine,
Le sorcier le récolte, une grange en est pleine,
Et d’autres provisions occupent le cellier.

Sur son mode d’emploi, je suis dans l’ignorance,
Et le sont, paraît-il, tous les chercheurs en France ;
Sauf un obscur vieillard, un moine cordelier.

Cochonfucius