Jour : 6 août 2019

Statue d’après John Collier

De muse et rime sont plaisirs
Comme de fleur et d’hirondelle.
Entre elles, n’allez point choisir,
Elles sont, l’une et l’autre, belles.
Cédons à ces deux tentations
Sans leur chercher d’explication.

Pensez-y donc, mes jeunes muses :
Muse sans rime, un oisif jeu,
Rime sans muse, un faible enjeu ;
Mythes qui nul sage n’abusent.

Cochonfucius

Toile d’Andrea Vasquez-Davidson

Deux étions qui aimions nous tenir auprès d’elle,
D’abord notre bon sens a dû s’en estourbir.
Elle, muse, sirène, antilope, hirondelle,
Ce qu’elle nous fit voir on aima le subir.

Faisant trembler les corps dans un ardent désir,
Distillant chaque jour une phrase nouvelle,
Elle nous mit au lieu d’où l’on ne sait choisir…
Hélas, sur ses portraits, comme je la vois belle !

C’est sur la poésie que mon explication
A porté, même si tu as la tentation
De penser que je fais le portrait d’une muse.

Muse sans poésie, ce ne serait qu’un jeu,
Poésie sans la muse aurait bien faible enjeu.
Il est des mythes dont jamais nul ne s’abuse.

Cochonfucius

Toile de Alfred Kubin

Laissons parler la fantaisie,
Laissons-la nous dicter nos vers.
Un lapin rose, un cheval vert,
Un chien qui dit des poésies.

Une licorne bien choisie
Qui a su faire un camembert
Et qui au pape l’a offert,
Lequel aussitôt s’extasie !

Un catoblépas marchand d’art,
Un cachalot rouge de fard
Dont je l’ai tartiné moi-même,

Un rhinocéros virginal
Qui chante l’hymne national
Au lieu de dire ce poème.

Cochonfucius

image de l’auteur

Un ange, c’est un homme, enfin, un truc qui vole.
Un âne, c’est le nom d’un charmant animal.
Étrange, c’est bizarre, insolite, anormal.
Étrâne, c’est un mot que notre âne bricole.

L’ange n’accepte pas ce mot qu’on improvise.
L’âne excuse le mot qu’il vient de fabriquer,
Mais l’ange n’admet pas qu’on puisse l’expliquer,
Il veut avoir raison, donc il pique une crise.

L’âne y prend l’occasion, subtilement, de voir
L’adjectif étranger dans l’adjectif étrange :
Ainsi prend-il congé de ce prosaïque ange
Et s’envole, invaincu, dans les lueurs du soir.

Cochonfucius

image de l’auteur

Ce fut Jean le Rêveur, seigneur de Roquefeuil
Qui trouva ce bouquin chez un libraire, à Douvres
Et me le revendit, quand j’étais rue du Louvre ;
Il le fit à bas prix, cet homme sans orgueil.

Ce grimoire en latin me fit franchir le seuil
D’un monde qui à l’homme assez rarement s’ouvre
Et qui est déroutant pour ceux qui le découvrent,
Un peu comme le sont les Puces de Montreuil.

En un sombre inframonde il me sembla descendre,
Territoire où régnait le spectre de Cassandre ;
Mes yeux ne pouvaient plus quitter ce parchemin.

Maintenant je suis vieux, je n’en sais plus l’histoire,
Il me semble pourtant qu’elle était dérisoire,
Comme sont bien souvent les oeuvres des humains.

Cochonfucius