En brûlant une chandelle

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La flamme est dangereuse, elle n’est pas mauvaise,
La cire est ingénue, le feu n’est pas sorcier ;
Combien plus menaçants sont les couteaux d’acier
Ou bien la cheminée aux abondantes braises…

Chandelles devant moi, votre lueur m’apaise,
Que me resterait-il si vous me délaissiez ?
Jadis, je fus ermite, et vous me connaissiez,
Puisque vous éclairiez les pages de ma thèse.

La cire est sans secret, le feu n’est pas trompeur,
Lui qui jamais ne peut sombrer dans la torpeur ;
Dans votre doux éclat, la chambre est plus intime.

Sur le froid carrelage, un insecte rampant
S’avance vers la flamme, et puis, s’interrompant,
Retourne dans son meuble, obscur comme un abîme.

Cochonfucius