Mois : septembre 2019

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Il vit d’amusement, non de mélancolie,
C’est un gros volatile en parfaite santé ;
Il voit son avenir avec sérénité,
Car il prend chaque jour des leçons de folie.

Il n’a jamais de luth ni de tour abolie,
À l’aigle il ne veut point ravir la royauté ;
Corbeau de poésie, corbeau d’oisiveté
Qui baigne dans la rime et la prose jolie.

Il ne s’est jamais pris pour un prince charmant,
Jamais n’est allé voir la Belle au bois dormant,
Laissant se succéder les jours et les semaines.

Corbeau qui sous son crâne abrite un univers
Où l’on peut rencontrer le bonheur et la peine,
Tels que je ne saurais le dire en quelques vers.

Cochonfucius

Hercule a pour abri la taverne embuée
Quant à ses ennemis, ils dorment au tombeau.
Le héros, s’abreuvant sous un maigre flambeau,
Se souvient de la terre à leur mort remuée.

La serveuse au silence est bien habituée,
Que rompent seulement les longs cris d’un corbeau
Dévorant au jardin des viandes en lambeaux
Sous le ciel que traverse une sombre nuée.

Sa jeunesse qui fut un peu folle et ardente
Aujourd’hui laisse place à la vie trop prudente
D’un vieillard tout pensif, marmottant des mots pieux.

Il dort le jour et fait un songe assez tragique
Qui le montre allongé au bûcher fatidique ;
Mais il n’est pas pressé de rejoindre ce lieu.

Peinture chinoise

C’est une fleur et non, ça ne peut en être une,
C’est un léger brouillard et ce n’en est pas un.
Ça vient sur la minuit, c’est parti le matin,
De telle chose, au monde, il n’en existe aucune.

Le reflet de ses yeux renvoyé par la lune,
La chaleur de son corps imprégnant les embruns ;
Un poète chinois la découvrit soudain
Après quinze godets d’un fort alcool de prune.

Il chante un empereur et son noble veuvage,
Sa muse le transforme en un barde sauvage ;
Il compare les dieux à de grands animaux.

Il parcourt Lao-­Tseu mais, ce faisant, il pense
Que si les grands parleurs le sont par ignorance,
Pourquoi le maître a-­t-­il tracé cinq mille mots ?

Cochonfucius

Toile de Chagall

J’aime tracer des mots dans un style archaïque,
Sur le jardin, la croix ou l’amour éperdu,
La beauté du cosmos (dont je suis confondu),
La voix de Salomé murmurant un cantique,

La douceur retrouvée d’un monde bucolique,
La froidure en hiver qui fait les arbres nus,
Un refrain familier à l’école entendu
Et l’éclat lumineux des dames exotiques.

Je ne veux point l’argent, ni le pouvoir sur terre,
Je m’installe à ma table, et j’écris, solitaire,
Ces quelques mots qui vont questionnant l’infini.

Sans les interpréter, j’évoque des mystères :
Ma plume va dansant, son ombre dans la nuit
Baigne dans la lueur de l’étoile polaire.

Cochonfucius

La muse d’Antonin lui parle en sa taverne.

Il préfère écouter les récits d’un marin,
Les propos décousus d’un nouveau Tabarin,
Ou ceux d’un inconnu, lecteur de Jules Verne.

La muse d’Antonin rêve, et le laisse boire.

Le soleil de midi le faisant transpirer,
Il n’aurait pas envie, en plus, d’être inspiré !
Sans écrire, on boit mieux, cette chose est notoire.

La muse d’Antonin songe à de verts alpages.

Mais lui, sans rien, d’ailleurs, y trouver de nouveau,
Regarde défiler les eaux du caniveau ;
Et puis, demain, peut-être, il écrira deux pages.

La muse d’Antonin
Attend qu’on soit demain.

Cochonfucius

René Char vers Artaud se tourne comme un frère ;
Il nous fait admirer cet être de lumière
Dont le rire inquiétant pourrait nous faire peur,
Ainsi qu’un bruit de foudre en un soir de torpeur.

Il montre aussi comment cette voix se fait douce
Plus que dans un sous-bois ne l’est la verte mousse.
Il montre cette main, arme d’imprécation,
Pour laquelle point n’est besoin d’explication.

Char, c’est à ton honneur de relever Artaud.
Pour voguer dans le rêve il te lègue un bateau
Qui se déplace vite, au vent de la colère :
Et ne le confonds pas avec une galère !

Cochonfucius