Jour : 4 novembre 2019

De deux vieux sacs de blé, je tisse un pantalon
Puis, deux gerbes de foin en guise de chaussettes.
Les souliers seront faits en plumes d’avocette
Les lacets en chiendent, bien verts et pas trop longs.

Chemise ni manteau, et non plus de chapeau :
Mais une longue écharpe en feuilles de mélèze
(Car c’est ce matériau qui me met plus à l’aise) ;
Vers le Quartier Latin je m’en vais boire un pot.

Le tavernier m’a dit que ma tenue d’avril
Pour affronter la pluie était un peu légère ;
Mais c’est dans ma nature, il faut que j’exagère ;
J’attends le mois de mai pour me couvrir d’un fil.

Cochonfucius

Victor Segalen fuit dans la métaphysique,
Certains disent de lui que c’est un fou mystique ;
Mais lui poursuit toujours son chemin, sans façon,
Méditant, silencieux, les mots d’une chanson.

Égarant le Midi, point ne perd-il le Nord,
Point ne cédera-t-il au doute qui le mord ;
Il circule aux confins d’une ville éternelle
Dont la foule, jamais, ne se montre cruelle.

Il aide les Chinois lors de leurs jardinages ;
Il partage avec eux d’aimables badinages,
Sachant pertinemment que dans les distractions
Sont les puissants ressorts des futures actions.

Quand, à la fin du jour, il est vraiment perdu,
Il note les idées dont il s’est souvenu,
Et même celles qui ne sont vraiment pas claires,
Il leur fait une place au sein de son glossaire.

Cochonfucius

Extrait de “The Mill and the Cross”

Ne cherche plus, penseur, le pourquoi de la rose,
Car voici bien des jours que la question est close.

Si, sur ton long chemin, tu portes un trésor,
Donne à son emballage un modeste dehors.

Apprends à savourer la douceur du silence :
Cultive, pour cela, la douce nonchalance.

Apprends à délaisser ce qui est accompli,
Plus fort que la mémoire est bien souvent l’oubli.

Ne plains pas, sur le sol, les feuillages d’automne :
Car ils ont accompli ce que Nature ordonne.

Ne regrette jamais que tes amis soient loin,
Si en esprit, parfois, le soir, tu les rejoins.

Ce monde offre partout d’étonnants paysages,
Apprends à les goûter, comme un enfant sauvage.

Cochonfucius

image de l’auteur

Il peut voler vers les terres lointaines,
Le roi d’Espagne en a du déplaisir ;
Ses habitants n’ont guère de désirs,
Ils sont heureux dans la nef incertaine.

C’est l’eau du ciel qui leur sert de fontaine,
Elle se change en vin, pour leur plaisir ;
De leur manoir, qui peut les dessaisir,
Ou du trésor, ou des barriques pleines ?

Beaucoup plus bas sont les vertes pâtures,
C’est peu fréquent qu’ils ne s’y aventurent,
Mais le sol ferme, ils le trouvent marrant.

Ils sont volants, comme leurs grands-parents,
Ces habitants d’un monde transparent ;
Étranges sont les lois de la Nature.

Cochonfucius