Mois : janvier 2020

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Voici la vigne, elle attend qu’on la taille,
C’est le matin, j’entends le coq chanter ;
Voici venir le vigneron qui bâille
Sur son chemin rarement fréquenté.

Au champ voisin se promènent des cailles,
Un peu plus loin, des bouleaux sont plantés ;
Deux ou trois fleurs poussent dans la rocaille,
Nous admirons leurs reflets argentés.

Un paysan ne se repose guère,
Dure est la tâche et bien basse est la terre ;
Arrêtons-nous pour boire au cabanon.

Faire du vin, c’est une bonne chose,
Notre duchesse a plaidé cette cause
Pour l’Aquitaine et pour son grand renom.

Cochonfucius

Toile de Andrej Vystropov

J’ai rêvé que j’étais devenu un archange,
Qu’avec le Créateur je buvais un demi
(Dont le goût, cependant, était assez étrange),
Et qu’au bar, un démon était presque endormi.

Il sommeillait, tout en marmonnant la louange
D’une idole païenne à tête de fourmi.
Le Créateur des cieux, sans que ça le dérange,
Contemplait ce client, insolite parmi

Ses nombreux serviteurs, emplumés des épaules.
Il dit : « Que pourrions-nous reprocher à ce drôle ?
Il rêve lui aussi qu’il est pur et parfait. »

Et moi, dans les vapeurs de l’auberge céleste,
Je traçais quelques mots, d’une plume modeste,
Pour dire à quel degré j’en étais stupéfait.

Cochonfucius

Toile Edvard Munch

Je rêve chaque nuit de traverser le ciel
Pour aller fréquenter les confins maritimes
Où je vois ta maison. Mais je n’ai que ces rimes
A t’offrir ce matin, qui n’ont point goût de miel.

Ce qu’on nomme destin n’est pas providentiel,
Nulle joie transcendante en nos moments ultimes.
Mais j’aime cette vie, pourtant, et je l’estime,
Ce qu’elle a de mauvais, je le dirai véniel.

Puisque nos rêves sont des rêves de lumière,
Puisque nous savons jouir de diverses manières,
Notre vie quelquefois prend un sens, ici-­bas.

Et si tu me réponds que ce sens est tristesse,
J’embrasse tes deux yeux, partageant ta détresse,
Le malheur peut briser, mais il n’efface pas

Cochonfucius