Jour : 22 mars 2020

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Personne ne va voir ce qu’elles y fabriquent ;
Peut-être, simplement, chacune y tourne en rond.
Comme il vaut mieux ne pas les regarder de front,
Nous ne fréquentons pas leur demeure historique.

Ayant dressé les murs à grand renfort de briques,
Ayant tout entouré d’une fosse sans fond,
Elles hantent la salle aux élégants plafonds
Où le peintre évoqua leurs exploits en Afrique.

Lorsque survient la nuit, chacune d’elles dort
Dans un lit dont les draps sont tissés de fil d’or ;
Dessus, la couverture est de dentelle fine.

Je ne puis évoquer sans quelques tremblements
La vie de tous les jours en ce palais dément ;
Bien meilleure y serait la plume de Racine.

Cochonfucius

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J’ai vu se refléter la huppe de juillet
Dans le miroir des rois de la place Pigalle.
Cet oiseau, gravement, un soir, déambulait,
Ayant pour l’escorter la garde nationale.

Elle but à loisir dans le petit jet d’eau,
Qui, vous le savez bien, coulait de bas en haut.
La douce nuit, bientôt, effacerait sa trace,
Et chaque garde, enfin, regagnerait sa place.

Un jeu d’échecs veillait, un beau jeu, savez-vous,
À l’usage des morts et du rêveur hibou.
La huppe l’admirait avec des yeux de flamme ;
Mais lui, pourtant, songeait à des hippopotames.

Cochonfucius

Toile de Marcel Duchamp

Le jardin ne craint pas de voir tomber de l’eau,
Cela ragaillardit nos braves escargots ;
Dans le froid matinal, un vieil oiseau murmure ;
Je l’entends, sans sortir de sous ma couverture.

Le temps change en douceur, et non pas en sursaut.
L’oiseau à l’escargot ne donne pas l’assaut.
De ce jardin, livré à rêveuse nature,
Les verts foisonnements, ce matin, me rassurent.

Je me verse un café, contemplant la terrasse,
Les rochers que l’hiver, parfois, couvre de glace,
Le coin de vitre où dort un papillon de nuit.

L’escargot ne prend pas le deuil des feuilles mortes,
Lorsque l’hiver s’en vient, il clôt sa ronde porte ;
Il ne proteste point, quand la chaleur s’enfuit.

Cochonfucius

 

 

Le sujet est futile en ces jours mal-meneurs :
Le vers est délaissé au profit de la prose,
La lassitude en est certainement la cause,
Depuis la nuit des temps, il était à l’honneur.

Je le regrette un peu, car il fait mon bonheur,
C’est pourquoi ce matin, un sonnet, je compose,
Mais au fond de moi, je rêve d’autre chose,
De ce désir enfuit, en voici la teneur ;

Il me plairait d’écrire une pièce classique,
Cela n’est pas, je crois, à des fins narcissiques,
Même si mon égo ne s’en émouvrait pas.

J’apprécie avant tout la rythmique et la rime
De dialogues tenus, avec esprit, en prime,
Peut-être, confiné, franchirai-je le pas ?

Vincent

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Loin de la Normandie et de ses verts feuillages,
Sur la grève sans fin je m’arrête un instant ;
Les soucis quotidiens ne m’importent plus tant,
Je les laisse dormir, ainsi que fait un sage.

La brise du Ponant caresse mon visage,
Le son de l’Océan berce mon coeur battant ;
Qu’est-ce qui dans ce jour serait plus important
Que d’aller admirer différents coquillages ?

Je n’entends pas au loin les voilures frémir,
Mais je pense aux marins éloignés de leur terre,
Je sais que le retour est leur plus grand désir.

Le soleil d’Armorique inonde mes paupières,
Un oiseau pousse un cri qui me semble un soupir ;
Je médite en silence, assis sur une pierre.

Cochonfucius