Mois : Mai 2020

Composition de de l’auteur

Un cochon se plaisait à maintes écritures,
Et presque chaque jour, nous voyons qu’il a fait
Un essai de sonnet, plus ou moins imparfait,
Pour chanter la grandeur qu’on voit dans la nature.

Comme un facteur Cheval en son architecture,
Il crée un monument aux étranges effets ;
Il use du massif, du nain, du contrefait
Pour bâtir un palais d’amusante figure.

Ainsi, jour après jour, il propose à la ronde
Quelques échantillons de sa vision du monde,
Comme un fier constructeur dont le mur devient haut ;

Il répond aux passants qui, les deux pieds sur terre,
Cherchent d’où peut venir tout cet imaginaire :
— Je le trouve en voyant voltiger les chevaux.

Cochonfucius

image de l’auteur

Le roi, dedans sa cour, règne parmi les rires,
Ça ne le gêne point, lui, doux comme un ramier,
Son crâne est surmonté d’une étonnante lyre
En bois de sycomore, ou en bois de pommier.

Cette lyre est experte à célébrer la vie,
Elle trouve le son qui convient en tout lieu,
Elle s’adresse à tous, la cour en est ravie,
Ses accords matinaux semblent venus des cieux.

Plongeant les grands seigneurs en extase sans trêve,
Elle dit la forêt, la mer aux vastes eaux,
La sirène inconnue, que l’on n’entend qu’en rêve,
Le colloque joyeux d’invisibles oiseaux.

Cochonfucius

image de l’auteur

C’est un oiseau magique, invisible en plein jour,
À parcourir l’espace on dit qu’il est habile ;
Il est fort délicat, mais il n’est pas fragile,
À peine s’en va-t-il qu’on le voit de retour.

Loin des lieux habités ses jours suivent leur cours,
Il cherche son plaisir sans se faire de bile ;
Cet habitant de l’air n’est jamais immobile,
Vers d’autres horizons il s’éloigne toujours.

La Fontaine sur lui n’écrivit nulle fable,
N’ayant point observé son parcours ineffable ;
Et nous le regrettons, ça nous aurait bien plu.

Donne-toi du bon temps, passager de l’espace,
Aucun observateur ne sait par où tu passes
On te croit quelque part, pourtant tu n’y es plus.

Cochonfucius

Toile de Igor Senderovich

L’homme a foi dans ses deux mains,
Mais un beau jour ses mains tremblent.
Il ne tient plus ce qu’il tient,
L’univers alors lui semble
Un monde où il est perdu.
Il ne s’y attache plus,
Ou si peu. La vie est lente,
Se réduisant à l’attente.

Cochonfucius