Mois : Mai 2020

image de l’auteur

Ses amis taverniers furent mis au point mort,
Il ne fréquente plus son familier repaire ;
Il ne rencontre plus ses aimables compères,
Ni les flâneurs des quais, ni les marins du port.

Mais ce dragon n’est pas de ceux qui s’exaspèrent,
Il a d’autres loisirs, il ne perd pas le Nord ;
Il fait partie des gens qui acceptent leur sort,
Que leur vie soit austère ou qu’elle soit prospère.

Il sort de sa tanière, il se promène un peu,
Chez un vieux bouquiniste il glane ce qu’il peut,
D’une sauvage friche il admire la faune.

Au bout d’une heure ou deux son parcours est bouclé,
Il n’a pas marché vite, il n’est pas essoufflé,
Il rapporte un vieux livre à couverture jaune.

Cochonfucius

image de l’auteur

Je règne dans le ciel, disent les astrologues,
Car je suis le Scorpion, fléau de l’Univers ;
Tout un chacun me craint, l’été comme l’hiver,
Ainsi que l’ont noté d’éminents sinologues.

À mon frère Bélier j’enseigne un apologue,
(Autant vaudrait, d’ailleurs, prêcher dans le désert);
J’interdis au Taureau de se montrer pervers,
Je montre au Sagittaire un noble décalogue.

J’écris en promenant mes pinces sur le sable,
Le Capricorne apprend ces mots impérissables
(Mais ils disent peut-être une histoire qui ment).

Je guide le Soleil, j’apprivoise la Lune,
J’assiste les Poissons quand ils cherchent fortune ;
Je me sers pour cela de très peu d’instruments.

Cochonfucius

Composition de l’auteur

La coccinelle rouge annonçait une fête,
Mais elle n’a point dit en quel temps, en quel lieu ;
La coccinelle jaune, un astre dans les cieux
Que trouveront nouveau le barde et le prophète ;

La compagnie en fut quelque peu stupéfaite :
La coccinelle orange, un insecte fort pieux,
A prédit du bonheur pour tous, jeunes et vieux,
Ou bien, au minimum, une journée parfaite.

La coccinelle rose a dit : « L’automne arrive
Et nous allons bientôt passer sur l’autre rive
Afin de profiter des beautés de l’hiver » .

La coccinelle mauve a dit : « Dans nos étreintes,
Nous ne nous sentons point tenues par la contrainte
De commenter la chose en composant des vers » .

Cochonfucius

Sculpture Egypte antique

Tout ce qui devient texte est parole qui meurt.
Le premier qui apprit à geler un message
Fut comme ceux qui tuent les oiseaux de passage,
Il avait un penchant mortel dans son humeur.

Peut-on écrire un rire, orthographier un pleur,
Transcrire le jargon d’un idiot de village ?
La langue en résistant nos plumes décourage
Comme notre pinceau se décourage aux fleurs.

Un mot qui dans le coeur mit trois jours à mûrir,
Fixe-le au papier, tu le feras mourir,
Comme du papillon l’aile devient poussière.

Des sages d’autrefois retiens le sobre avis :
Ecrire c’est vouloir arrêter les rivières ;
La langue est hors la loi, comme tout ce qui vit.

Cochonfucius

Composition de l’auteur

Venez à moi, mes souvenirs
De jadis, des vieilles années :
Comme un herbier de fleurs fanées
Qui en poussière vont finir.

Venez, ciels d’une lointaine île
Où je déambulais, pieds nus :
Ah, que sera-t-il advenu
De vos gens à l’âme subtile ?

Où sont les bras vaillants qui portent
Les barques vers le creux des flots ?
Où sont leurs jeux, où sont leurs mots,
Leur langue serait-elle morte ?

Rien ne revient, tout fait semblant ;
Ce texte se parle à lui-même
(Comme font souvent les poèmes),
Ou bien, il parle au papier blanc.

Cochonfucius