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Au ciel nocturne il flotte, il glisse,
Nous savons qu’il est sans malice,
Il n’est pas au calendrier
Sauf peut-être au livre d’Alice.*
Sa grâce est un subtil délice,
Les joncs sont comme ses coulisses,
Sa présence est si appréciée
Qu’ici toutes les fleurs pâlissent.
Pierrette
