Jour : 9 novembre 2020

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L’oiseau peut imiter un chanteur d’un autre âge,
Mais il n’est qu’un rhapsode et pas un orateur ;
Il peut signer son nom pour ses admirateurs,
Trouvant un instrument dans son noble plumage.

Il connaît quinze chants, ou même davantage,
Lui qui sut inspirer plusieurs compositeurs ;
Lorsque d’autres oiseaux viennent en visiteurs,
Il aime s’imprégner de leurs divers ramages.

Il récite un sonnet quand il va faire nuit,
Il compose des airs dès que le soleil luit ;
Il se souvient toujours des propos de son Maître.

Aux grands auteurs latins il n’est pas étranger,
Sa mémoire d’oiseau les a tous engrangés ;
Il est considéré comme un homme de lettres.

Cochonfucius

Toile de Dalí

De forum en forum, plusieurs voix se répondent.
Sur ces pages sans fin, nous sommes des errants,
Auteurs de textes flous, de phrases vagabondes,
Dont les échos, longtemps, flottent sur nos écrans.

Chaque forum fermé se veut un micro­-monde.
Qui passe d’un à l’autre, auteur itinérant,
Se construit, de ce fait, l’identité seconde
Ou tierce, où ses propos se vont réverbérant.

C’est, quand même, un bonheur d’accueillir une intruse
Dont on a souvenance au temps qu’elle était muse,
Même si vers l’antan, nul ne peut repartir.

Or donc, dans la nature un ermite se terre,
Car il prend cette vie comme un trop lourd mystère :
Que faire, alors, pour lui… Ecouter, compatir.

Cochonfucius

Illustration du Petit Prince

Petit prince, sur Terre, une dernière fois,
Tu puises de l’eau fraîche et, calmement, tu bois.
Peu s’en faut désormais que le sable n’accueille
La chute de ton corps léger comme une feuille.

Etait-ce un sage avis d’avoir recours à moi ?
Même un coeur de reptile, imperturbable et froid,
Ne peut que se serrer quand l’univers s’endeuille
D’un enfant comme toi. Prince, je me recueille.

Si j’avais dû piquer un trop vieil aviateur
Ayant perdu l’espoir et cassé son moteur,
J’aurais dit « Cette mort n’est point la pire chose ».

Mais je sais que tu es tout ce qu’il y a de vif
Et que tu as voulu ce sort définitif
Pour rien, pour moins que rien, pour l’amour d’une rose.

Cochonfucius

Bob Dylan, dans un train vers l’ouest tu t’en allais ;
À cause du repos que prendre il te fallait,
Ce jour tu fis un rêve, et ce fut chose amère,
Où tu te vis avec tes amis de naguère.

Au travers d’une larme, une vue du dortoir
Où tes amis et toi passâtes plus d’un soir,
Où vous aviez ensemble essuyé des tempêtes
À rire et à chanter, chaque nuit une fête.

Auprès du poêle à bois, vous pendiez vos chapeaux,
Vous chantiez vos chansons, vous disiez quelques mots ;
Sans la moindre ambition, vous étiez bien à l’aise
Disant : je veux trouver des sarcasmes qui plaisent.

Coeurs pleins d’inspiration, l’hiver comme l’été,
Nul ne pensait atteindre à la maturité
Croyant vivre toujours cette vie amusante ;
Mais la chance était d’un sur deux puissance trente.

Comme tout était simple en ces temps de clarté !
À vivre on n’éprouvait nulle difficulté ;
Bob Dylan rêve encore à tous ces joyeux drilles,
Comme Adam qui pleurait, se tenant à la grille.

Cochonfucius