Mois : novembre 2020

image de l’auteur

Je n’ai pas rencontré le prince aux cheveux blonds,
Je n’ai point vu le fruit qui met l’eau à la bouche ;
Or, quand on me les dit, ces histoires me touchent,
Ainsi que tes malheurs, petit soldat de plomb.

De cet arbre en Eden ne reste que la souche,
Les démons, tout autour, ont tracé leurs sillons ;
Je vois danser Lilith, devenue papillon,
Elle a choisi cela, plutôt qu’être une mouche.

D’une reine je fus le chevalier servant,
Avec qui je vécus des instants émouvants ;
Je me croyais alors au Pays des Merveilles.

Ce monde est éprouvant pour les simples mortels,
Abel fut massacré au pied de son autel ;
Le spectre de Caïn bien souvent se réveille.

Cochonfucius

Case de Tyson Cole

Lorsque j’étais marmot, j’aimais la confiture ;
J’aimais la quantité plus que la qualité,
Je pensais que c’était très bon pour ma santé.
Puis-je me pardonner cette désinvolture ?

Or, le sucre et les fruits viennent de la nature,
Et le fruit est ce dont Dieu a voulu tenter
Le couple dont, je crois, vient notre parenté ;
Par quoi l’on voit que Dieu commet des forfaitures.

Car, s’il eût tenté Eve avec de la moutarde,
Elle eût put réfuter la logique bâtarde
Dont le méchant serpent farcissait son propos.

Ainsi n’aurions besoin de nulle friandise
Et pourrions subsister sans nulle gourmandise,
Ayant notre désir, pour toujours, en repos.

Cochonfucius

Composition de l’auteur

En alignant des mots, mais sans les contrôler,
Un poète explorait sa mémoire abolie,
Et bientôt, devant lui, l’écran fut constellé
De notes de tristesse et de mélancolie.

Aucun de ses copains n’a pu le consoler
Dans son petit troquet, avenue d’Italie ;
Le vide règne dans son esprit désolé
Où la lourde amnésie au désespoir s’allie.

Ainsi pendant des nuits, son verbe tourne en rond,
Qui évoque tantôt Pénélope, la reine
Abandonnée longtemps, ou la pâle sirène.

Mais dans guère de temps, ses mots s’endormiront.
Un soir ils entreront au pays de Morphée
Où n’ira les reprendre aucun vaillant Orphée.

Cochonfucius

Photographie de Etienne Carjat

Ta chanson dont jadis un jardin murmura
Sans voir surgir, pourtant, soupçon ni discussion…
A partir d’antan, donc, vivons la vibration
D’un son toujours plus pur qui nous affranchira.

Troubadour qu’un trois-mâts vagabond consacra,
Toi dont plus d’un quatrain a nos admirations,
Tu bâtis un palais, lui donnant fondation,
Sans, d’un si grand travail, trop affaiblir ton bras.

Tu n’y dormiras plus, l’humus a pris ton corps,
La glorification fut à toi dans la mort ;
On imprima partout ton album manuscrit.

Qui pourra nous offrir un cristal aussi pur,
Qui dira l’ouragan à la façon d’Arthur,
Dans un cosmos banal, qui mugira son cri ?

Cochonfucius