Mois : avril 2021

Toile de Brueghel l’Ancien

Le poète parle aux fleurs
pour écouter leur silence
qui n’est pas indifférence,
mais gentillesse du coeur.

Il parle au regard diffus
des étoiles qui s’emmêlent
dans leurs ceintures d’or frêle,
et qui ne nous parlent plus.

Il mange à table,
dort dans un lit ;
infatigable,
seul, il écrit.

Cochonfucius

Peinture de Fan Zeng

Bouddha ne parle pas. Chaque fois qu’un adepte
Dit qu’il l’a entendu, sache qu’il a rêvé.
Si ce disciple danse en disant « J’ai trouvé »,
Il est dans les erreurs de notre monde inepte.

Cette vie est errance, et ne suit nul précepte.
Exode avec fardeau, et nos pieds entravés,
Aussi, ne marche plus. Laisse-­toi dériver
Et n’entre qu’en maison qui ta visite accepte.

Bouddha ne parle pas. C’est pourquoi l’excellence
De la compréhension se voit dans le silence,
Comme, au fort du combat, se taisent les lutteurs.

Bouddha ne parle pas. Mais le vent, parfois, chante
Pour rendre la froidure, au matin, moins méchante,
Pour donner un sourire, aussi, à l’instructeur.

Cochonfucius

Sculpture de Vera Dorrer

Des paroles nous vient illusion de puissance,
Complice en est souvent un patient auditeur.
Mais si l’on veut un jour prendre de la hauteur,
Rien n’est plus expressif qu’un modeste silence.

Rodin nous donne à voir un homme nu qui pense,
Plus éloquent ainsi que bien des orateurs.
Cette antique leçon que transmet le sculpteur
Possède la saveur des belles évidences.

Le chat dans le jardin sait cela, j’en suis sûr,
Allant sans aucun bruit dans le matin obscur
A l’heure où d’un oiseau retentit le ramage.

Même l’écrit, souvent, se montre superflu.
Oublie ces quelques vers quand tu les auras lus :
Tu vois bien qu’ils ne sont qu’un léger bavardage.

Cochonfucius

image de l’auteur

Ma voix par les humains fut toujours estimée,
Bien faite pour chanter des histoires d’amour ;
D’autres fois, l’assemblée, de rires animée,
Écoutait mes propos jusqu’au lever du jour.

Mon âme de cela n’est plus guère affamée,
Qui ne désire plus se répandre en discours ;
Les chemins que je suis sont de plus en plus courts,
La même promenade est souvent programmée.

Les oiseaux de jadis, que j’aimais imiter,
Prennent un long repos, sans doute illimité ;
Thanatos termina leurs joyeuses ivresses.

Mais tranquille je veille et tranquille je dors,
Mon âme a retrouvé le goût de la paresse ;
Mes bons copains m’ont dit que le silence est d’or.

Cochonfucius