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L’étendard est taillé dans une étoffe rare,
Le bord en est brodé d”un fil de vieil argent ;
Le porteur est costaud, mais il n’est pas méchant,
Il arbore un sourire et dit des mots barbares.

Cette troupe est modeste et n’a nulle fanfare,
Elle va sous la lune et sous le ciel changeant ;
Elle suit une rue sans déranger les gens,
Fredonnant à mi-voix quelques chansons bizarres.

De barde, ils n’en ont point, non plus de troubadour,
Leur colonel n’est pas Marquis de Pompadour ;
Mais un brave sergent sonne d’un cor d’ivoire.

Ils n’ont pas dans l’idée de courtiser la gloire,
Leur route est incertaine et fait quelques détours ;
De pareils vagabonds, point ne sera mémoire.

Cochonfucius