Jour : 27 octobre 2021

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Du vieil ambibaron l’origine est obscure,
Issu d’aïeux vaillants ou de brigands pervers ;
Sinistre est son manoir, l’été comme l’hiver,
En sa chapelle on voit des idoles impures.

Il est armé d’un sabre aux fines ciselures
Qui d’un fourreau de bronze est toujours recouvert ;
Jamais il n’entrera dans un conflit ouvert,
Chose qu’il percevrait comme une salissure.

Jamais il n’a rêvé d’un exploit fabuleux,
Jamais il ne se rend aux endroits populeux,
Lui qui n’a nul besoin d’être en pleine lumière.

Un jour, il s’en ira comme il était venu ;
Sera-t-il regretté, ce seigneur inconnu ?
À sa mémoire on va juste boire une bière.

Cochonfucius

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Son regard est tourné vers le ciel qui blanchit,
Cela lui semble bon, l’aube n’est point traîtresse ;
Ce solitaire, ayant l’insomnie pour maîtresse,
Ne craint pas la fatigue, il s’en est affranchi.

Dans un ruisseau glacé son vin se rafraîchit,
Son immobilité semble de la paresse ;
Mais son esprit travaille, et, sans qu’il n’y paraisse,
Résoudra le problème auquel il réfléchit.

Une souple dryade, invisible à ses yeux,
Voudrait bien aborder ce gentil petit vieux ;
Mais il ne l’entend point, c’est ce qu’elle déplore.

Nulle amoureuse ardeur n’échauffera son sang ;
Il n’est point de ceux qui, entre leurs bras puissants,
Savent aimablement une compagne enclore.

Cochonfucius