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Vaisseau vétuste, un peu poussif,
Que pousse une brise menue ;
Une sirène à voix ténue
Chante sans efforts excessifs.
Ce délabrement progressif,
Quelle amère déconvenue !
Brûlants de larmes retenues,
Nous lâchons des soupirs furtifs.
Ainsi notre vigueur se fane ;
Les sbires de l’enfer profanent
Les autels qu’ils ont piratés.
Gravez une épitaphe brève
Sur nos tombeaux déshérités ;
Le temps qui reste, un mauvais rêve.
