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Bâtie par des croquemitaines,
J’ai des parois de marbre blanc ;
Les ouvriers furent bien lents,
Et leur expertise, incertaine.
Ai-je des racines lointaines
Au pays des crapauds volants ?
Ça ne se voit pas sur mes plans
Tracés par un démon ruthène.
Rien sur moi dans Apollinaire
Ni chez les profs du séminaire ;
Rien nulle part, et c’est bluffant.
Mon sort est inscrit sur l’écume
Par un maudit scribe sans plume
(Ou par un dieu, ça se défend).





