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Un oiseau qui brouille mes songes,
Son bec semble un nez qui s’allonge ;
Il dit qu’il a servi de muse
Au fier rhapsode Francis Ponge.*
Évidemment c’est un mensonge
Et ceci, à regret, nous plonge
Dans un lieu qui ne nous amuse
Pas et qui de surcroît nous ronge.
Pierrette









