Mois : janvier 2024

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Sur les noirs chemins, que de pierres !
Pour mes orteils, ce n’est pas bon.
Pourquoi donc suis-je vagabond ?
Mais si j’avais une chaumière…

Vraiment ce monde est sans lumière,
Ce sont les meilleurs qui s’en vont ;
Tout finit mal, nous le savons,
Chaque homme retourne en poussière.

Puisque les dieux ne sont pas tendres
Ni ne tentent de le prétendre,
Où sera notre réconfort ?

Les démons sont durs, et malins,
Chacun d’entre eux n’est qu’un vilain ;
Non, vraiment, ça ne va pas fort.

Cochonfucius

image de Pierrette

Une graine que l’on prit pour un grain de poussière,
Dans une grand courant d’air un beau jour s’envola,
Elle erra sur des lieues au-dessus de la terre
Puis lassée de voler, un beau jour se posa.

Curieuse de connaître les moeurs d’une autre sphère
Sous dix pieds de limon longtemps elle hiberna,
Tandis qu’hommes et bêtes maudissaient le verglas,
Les feuilles qu’avaient enfouies l’automne délétère,

Lui parlaient de la sève, cet écho dans leurs veines
Du murmure assourdi d’une claire fontaine,
Des ombres et du soleil, du babil des oiseaux
Psalmodiant dans leurs chants des contes immémoriaux.

Lors saisie d’une antique et noble nostalgie
La graine s’enivra chaque jour d’eau de pluie
Et puis, encouragée par un choeur de lombrics
Entama vers le sol une ascension épique

Né d’un germe, une tige s’élança vers les cieux,
Ses racines s’enfoncèrent dans le sous-sol ombreux,
D’un bourgeon s’échappa une menue dryade
Qui autour du jeune arbre chante, danse, et gambade…

Stahlder

image de l’auteur

Cet arbre, c’est un bon vivant,
Un peu perdu dans ses pensées ;
Il songe à des saisons passées,
Il se les raconte en rêvant.

Dans l’éclat du soleil levant
Danse la dryade insensée ;
Joyeuse, elle s’est avancée
Vers le faune aux yeux émouvants.

L’arbre rit de cette folie ;
Ces créatures sont jolies,
Et qu’importe leur déraison…

La poésie nourrit leurs âmes ;
Ne dis pas que c’est un poison,
Car moi, j’en offre aux nobles dames.

Cochonfucius

image de l’auteur

Je dévore perdrix et cailles,
Jamais rien de plus recherché ;
J’ai mon terrier sous un rocher,
Je m’y suis fait un lit de paille.

Jamais je ne livre bataille,
Je me garde bien des archers ;
Je prélève un peu de volaille,
Les campagnards en sont fâchés.

Je ne suis qu’un goupil sans gloire,
Je n’ai vraiment rien d’un héros ;
Pour seules armes, j’ai mes crocs.

De mes vers ne gardez mémoire,
Pas plus que du cri d’un perdreau ;
Je suis un être sans histoire.

Cochonfucius