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Au rhapsode je sers de muse,
Moi qui suis dépourvu de ruse ;
Je lui décris d’étranges mythes
Qui jamais, pourtant, ne l’abusent.*
Jamais rien il ne me refuse
Toutes mes fautes, il les excuse
Et le soir, dans notre marmite,
Nos diverses créations infusent.
Pierrette
