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Une fragile tour s’élève
Dans la grise lueur du jour ;
C’est un bien modeste séjour,
Ce n’est pas un palais de rêve.
Sur la pierre le lierre court,
Qui jamais n’est à court de sève ;
Tu le verras verdir sans trêve
Comme si c’était pour toujours.
Ici fut jadis un empire
Régi par de très nobles sires ;
Les diables savent où ils sont.
L’Histoire est faite de ratages,
C’est un poème en mille pages
Qui finit en queue de poisson.
