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Ce cheval vit de peu de chose,
Des mots du vent, du chant des fleurs ;
Peu de plaisirs, peu de douleurs,
Du rêve par petites doses.
Son corps de brume se compose,
Dont tu remarques la pâleur ;
Son âme arbore la couleur
Des plus extravagantes roses.
Son père était fait de cristal
Et son grand-père de métal ;
Sa mère de vapeur blafarde.
De son corps, il est satisfait,
C’est, du moins, ce qu’il dit au barde
Qui le contemple, stupéfait.
