
image de l’auteur
Ici sont des papiers divers,
Avec des phrases embrouillées ;
Ici, ma cervelle rouillée
Marmonne en son langage vert.
En ce minuscule univers,
Une âme se sent dépouillée ;
Dans chaque phrase bredouillée
Passe le souffle de l’hiver.
Le plumitif penche sa tête
Sur son écriture imparfaite ;
Il dit « Cela ne va pas fort ».
Son esprit rampe dans le vide,
Entouré d’images morbides ;
Mais il persiste en son effort.
