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Je produis fort peu de lumière,
Des éclats jaunes, verts et blancs ;
Mes rayons ne sont pas brûlants,
Car la tiédeur m’est coutumière.
Du passé je suis prisonnière
De souvenirs étincelants ;
Je souris en me rappelant
Mes trop flamboyantes manières.
Ainsi va ce grand univers,
Il est entré dans son hiver
Et plus grand-chose en lui ne bouge.
Mon éclat vire vers le rouge,
Je me remets entre les mains
Du pourvoyeur de lendemains.
