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La nef prend le vent quelquefois,
Qui de sa voilure est munie ;
Le vent nous propulse, et la foi,
Et notre mâture bénie.
Ce sont des mâts du meilleur bois,
Venus des Provinces-Unies ;
Notre reine en a fait le choix
Au prix de quelques insomnies.
Le vent, tu ne peux le saisir
Et moins encore le choisir ;
Et nous l’utilisons, pourtant.
Il fait la pluie et le beau temps :
Il s’enfle et puis il diminue,
Presque plus rien, brise ténue.
