Catégorie : Héraldique et Poésie, divers

image de Pierrette

Jamais sur mon berceau tu n’as penché ton front
Et ton regard jamais n’a couvé de tendresse
Le bébé rose et blond qui vagissait au fond,
Qui n’a jamais reçu de ta main de caresse…

Jamais tu n’as étreint tout contre ta poitrine
En reposant sa tête au creux de ton épaule
Cette petite fille enjôleuse et mutine
Dont la mère arborait un sourire un peu drôle.

Jamais tu n’as posé de baiser paternel
Sur mes joues où souvent, lors de l’adolescence,
Les larmes scintillaient épandant l’âpre sel,
Pour consoler ma peine en pleine effervescence.

Et tu n’étais pas là pour guider de ton pas
La trop jeune épousée, entrant dans cette église,
Qui aurait tant voulu reposer sur ton bras
Son grand bonheur de femme à cette heure précise.

Jamais sur son couffin tu n’as penché ton front
Et tu n’as pas connu la fierté du grand-père
En prenant dans tes bras le petit garçon blond
Le jour où loin de toi je suis devenue mère.

Aujourd’hui étant vieux, tu te retrouves seul
Avec des souvenirs où je n’ai pas ma place
Tu n’as que des regrets alors que sur le seuil
De la mort, esseulé, ton cœur fait volte-face.

Et le mien, sans ciller, t’accorde son pardon…
Heureuse je me dis : « Enfin voici mon père ! »
Remerciant le ciel de la vie où le don
De l’amour paternel magiquement opère !

Johanne Hauber-Bieth
(Cannes, Alpes-Maritimes, France)

Note de l’auteur : Mon père m’a reconnue « officiellement » le 25 avril 2000 puis est décédé le 15 juin de la même année…

image de Cochonfucius

O! for my sake do you with Fortune chide,
The guilty goddess of my harmful deeds,
That did not better for my life provide
Than public means which public manners breeds.

Thence comes it that my name receives a brand,
And almost thence my nature is subdued
To what it works in, like the dyer’s hand:
Pity me, then, and wish I were renewed;

Whilst, like a willing patient, I will drink
Potions of eisel ‘gainst my strong infection;
No bitterness that I will bitter think,

Nor double penance, to correct correction.
Pity me then, dear friend, and I assure ye,
Even that your pity is enough to cure me.

*  *
*

Ha ! ne me blâme plus, mais blâme mon destin
De tout ce que je fis de laid et de coupable !
Car lui seul enfonça mes pieds nus dans le sable
Où je m’enfonce, sans nul secours du lointain.

Ne me blâme donc plus de ce regard hautain
Qui pèse ma pensée et me juge et m’accable !
On a menti… Je suis le jouet de la fable,
Et l’on raille en parlant de moi dans un festin.

Ton regard clair me trouble et me décontenance.
Oui, je le sais, j’eus tort en mainte circonstance,
Et, très pieusement, je rougis devant toi.

Mais partout la Douleur m’a traquée et suivie.
Ne me blâme donc plus, chère ! console-moi
D’avoir si mal vécu ma lamentable vie.

Renée Vivien

image de Cochonfucius

i’m just a bunch of words in sweet disguise,
i live inside the scent of incense burning,
i travel on the wings of dreams that rise
inside that tender second of your yearning

Je suis ces quelques mots en savoureux costume,
Je vis dans le parfum des combustions d’encens.
Sur les ailes d’un songe on me voit, me glissant
Au coeur de ton désir tendre comme une plume.

to feel the taste of passion on your tongue…
i’m partly from this world of flesh and feeling
and partly from the one of songs unsung
that wrap your heart within a silent healing…

Sur ta langue je bois la passion qui s’allume,
J’appartiens à moitié à ce monde pensant
Et pour l’autre moitié, aux chants évanescents
Qui entourent ton coeur de bienfaisante brume.

i am not worth the beauty of your love
for i am just a mist of burning pleasures,
a flame lit by the angels high above
to guide you through the night’s unearthly treasures…

Ne méritant ce coeur, je ne suis que plaisirs
Allumés par un ange aux ailes du désir,
Découvrant de la nuit les trésors incroyables.

so if you think my soul is what you’re reading,
think twice – it’s just the shadow of its bleeding…

Si tu crois de mon âme être le découvreur,
Sache que tu pourrais te trouver dans l’erreur,
Tu n’as que le reflet de son sang sur le sable.

Cochonfucius
et
Liliana Negoi and C.

Blason de kaltenhouse

« Le mot (…) est la chair de l’idée, mais cette chair vit. Si (…) vous séparez le mot de l’idée, c’est de la mort que vous faites. Comme dans la mort, l’idée c’est-à-dire l’âme, disparaît. Votre guerre au mot est l’attaque de l’idée. » Victor Hugo, Les Traducteurs.

image de Pierrette

C’était le matin, eût-on dit,
Cinq ans ont bien passé depuis,
Au mois de mai, par un beau jour,
Au temps plein de joie et d’ amour,
Au temps où toute chose est gaie,
Car on ne voit buisson ni haie
Qui, en mai, se parer ne veuille
Et couvrir de nouvelle feuille.
Les bois recouvrent leur verdure,
Qui sont secs tant que l’hiver dure,
La terre même se délecte
De la rosée qui l’humecte
Et oublie la pauvreté
Où elle a tout l’hiver été.
La terre alors devient si fière
Qu’elle change sa robe entière ;
Et sait joliment la faire
Que de couleurs elle a cent paires,
D’herbes, de fleurs indes et perses,
Et de maintes couleurs diverses.
La robe qu’ainsi je décris
Donne à la terre tout son prix.
Les oiseaux, demeurés muets
Cependant que le froid régnait,
Et le temps mauvais et chagrin,
Sont, en mai, grâce au temps serein
Si gais qu’ils montrent en chantant
Qu’en leur cœur a de joie tant
Qu’il faut bien chanter par force.
(…)
Il faut que jeunesse se mette
A être gaie et amoureuse :
C’est la saison belle et heureuse.
Qui n’aime en mai a l’âme dure,
Quand il entend sous la ramure,
Des oiseaux les doux chants piteux.

Guillaume de Lorris, Le Roman de la Rose, 1230-1235