Catégorie : Recueil de Vincent

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Il est un sentiment nommé mélancolie,
Qui n’a du désespoir pas la noire couleur,
Car la vie en elle n’est pas ce flot de pleurs
Dans lequel s’est noyé, de Hamlet, l’Ophélie.

En elle on ne voit pas, non plus, la vie jolie,
Elle n’est donc pas rose, à l’instar de la fleur.
Comme elle est entre eux deux, mi-bonheur, mi-douleur,
Du vin rouge, elle aurait, la teinte de la lie.

C’est un état qui m’est permanent, quasiment,
Je n’étais qu’un enfant à son commencement,
Méditant, par exemple, à la lueur d’un cierge.

C’est une présence, ce douillet désarroi,
Comme l’est au croyant, Marie, la Sainte Vierge,
La mère de Jésus appelé l’enfant-roi.

Vincent

Mon arrière grand-père a souffert le martyre,
Pendant la grande guerre, enfin, la grande nuit…
Je garde un souvenir précis et bon de lui,
Car il avait le chic pour provoquer mon rire.

Vous ne serez donc pas surpris d’entendre dire
Que si aux allemands, il causa des ennuis,
À l’enfant que j’étais, nullement il n’a nuit,
Ni au remplissage de ma tirelire !

Il fut un combattant maintes fois décoré,
Pour avoir sous le feu intensément œuvré
À ce que les liaisons demeurent continues.

Il n’évoquait jamais ces dangereux transports
De fils téléphoniques, entouré par la mort,
De toujours amuser, ne perdant pas de vue.

Vincent