Jour : 24 novembre 2017

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Le Bouddha de jadis est de souvenirs plein,
Il les tient bien en ordre, et jamais ne s’en plaint ;
Ces reflets vagabonds qui dans son coeur gravitent
Lui donnent, au contraire, un plaisir sans limite.

Le Bouddha du futur, écoutant les ténèbres,
N’entend ni chant joyeux, ni complainte funèbre ;
Il n’y trouve ni l’oeil d’un perfide ennemi,
Ni celui d’un démon qui de rage frémit.

Le Bouddha du présent n’éprouve nul effroi,
Il parle avec douceur, et plaisante avec moi :
Parfois c’est un Bouddha, mais parfois, c’est un ange
Qui répète les mots de ce poème étrange.

Cochonfucius

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L’ermite méditant va par le chemin gris
Parmi quelques buissons qui verdissent encore ;
Les oiseaux s’éveillant dans leur rumeur sonore
Rappellent à son coeur les moineaux de Paris.

Pour ce qu’il fut jadis n’éprouvant nul mépris,
L’homme apprécie toujours cette vie qu’il dévore ;
Tel Diogène autrefois, blotti dans son amphore,
À ses anciens plaisirs donnant encore un prix.

Et pourquoi regretter le rire d’une fille ?
Les oiseaux du chemin lui sont une famille,
Et non plus les bouquins dont il était si fier.

Son âme, n’étant point de mythes abusée,
Danse encore à loisir dans sa cervelle usée ;
Tu lui tiens compagnie, pâle soleil d’hiver.

Cochonfucius