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Il n’a qu’une timide plume,
Mais on peut dire qu’il l’assume ;
Il espère, m’explique-t-il,
Publier des oeuvres posthumes.*
Tout doucement il se consume.
Le soir, sa bougie, il allume,
Priant avec beaucoup de style,
Il rêve d’elle, je présume.
Pierrette
