Jour : 28 avril 2020

Toile de Pierre-Joseph Redouté

Rose qui n’a point d’oreille
Ne peut entendre une abeille ;

Ni ne peut voir, dans la nuit,
La froide lune qui luit.

La vie lui est pourtant douce
Comme est aux pierres la mousse ;

Elle a tout ce qu’elle veut
(C’est quelqu’un qui vit de peu),

Ni sous le chagrin ne ploie,
Ni ne danse dans la joie ;

Et quand vient le temps du deuil,
N’a jamais de larme à l’oeil,

Rose qui un jour fut belle
N’a cure d’être immortelle.

Cochonfucius

Peinture chinoise

Vivre soixante et dix années
Jamais ne fut chose donnée ;
C’est courte vie,

Surtout si l’enfance on retranche
Et la vieillesse et la nuit blanche,
L’intempérie…

Après notre fête lunaire,
Après la mi-automne claire,
Que vaut la lune ?

Après avril où tant de fleurs
Aux morts vont offrant leurs couleurs,
N’en aime aucune.

Jardin fleuri, lune charmante,
En votre honneur il faut qu’on chante,
Qu’un air résonne ;

Belle coupe à présent bien pleine
Demain n’offre plus de joie vaine
À nos personnes.

Tant de projets et tant d’affaires,
Tant de métiers, que sais-tu faire ?
Tant de souci ;

Ce qu’argent et travail procurent,
C’est que trop tôt ta chevelure
S’en va blanchir.

Plus vite s’en iront les mois
Que tu ne comptes sur les doigts
De cette main ;

La cloche a dit bonsoir au jour
Et déjà le coq dit bonjour
Au lendemain.

Veuillez dénombrer les présents :
L’an prochain c’est l’enterrement
De l’un ou l’autre ;

Mais nos tombeaux, pour la moitié,
L’an prochain seront oubliés
Dans l’herbe haute.

Cochonfucius

Toile de Peter Van Straten

Composer un poème est un acte de foi.
Ce n’est pas seulement parler de joie, de peine,
De l’ennui remplissant les jours et les semaines…
Ce n’est pas que pleurer sur un tort d’autrefois ;

C’est dire le présent, sans passion et sans haine,
Les bras ouverts prenant la forme d’une croix,
Le bonheur fugitif auquel, quand même, on croit,
Et le vent de printemps qui fait l’âme sereine.

Pour écrire un poème, il faut juste une plume
Et peut­-être un semblant de désir qui s’allume
Par un échauffement de l’imagination.

Les mots sont à chacun dévolus en partage
Ainsi que le pouvoir de lire les images ;
Après… cela demande un peu d’application.

Cochonfucius

image de l’auteur

Un exilé qui trois soleils contemple
Ne sait combien son séjour va durer ;
De son retour il n’est point assuré,
D’un tel salut ne sont guère d’exemples.

Le temps est calme et les loisirs sont amples
À condition de rester emmuré ;
Ses compagnons, il en est séparé,
Avec lesquels il buvait, rue du Temple.

Il reste là, sombrement méditant,
Autour de lui s’est ralenti le temps,
Autour de lui va s’éteindre l’histoire.

Sous le ciel clair ou les nuages gris,
Il songe à tout ce qu’il n’a pas compris,
À ses échecs ainsi qu’à ses déboires.

Cochonfucius