Mois : décembre 2020

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C’est un démon paisible, il a bon caractère,
Son âme est sans venin, son esprit n’est pas noir ;
Il n’est point abrité par un noble manoir,
Mais bien par une ruine, un humble tas de pierres.

Son tranquille intellect n’a percé nul mystère,
Il voit dans le réel ce que chacun peut voir ;
Il ne nous vante point son modeste savoir,
Son discours est limpide et sa parole est claire.

Il ne sait presque rien de l’inframonde immense,
Il n’y va pas souvent, c’est rare qu’il y pense ;
Il préfère marcher ou rêver dans les bois.

Quand vient le vert printemps, la nature s’éveille ;
Devant cette splendeur, le démon s’émerveille,
Trouvant que l’univers a d’élégantes lois.

Cochonfucius

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Comment travailles-tu, distillateur de temps ?
Filtres-tu, tout d’abord, les eaux de nos étangs ?
Ah ! cette humble question peut bien te sembler vaine,
Mais j’aime les sujets qui sont de ce domaine.

Car, sais-tu que ma vie se va rétrécissant,
Et que j’ai pour soleil un astre finissant,
Que je n’ai nul pouvoir sur les instants qui passent,
Même si, d’espérer, mon âme n’est point lasse ?

Or, le distillateur travaille, sans broncher ;
Peu lui importe, à lui, ce qui le fait marcher,
Parmi les retraités qui, dès l’aube, jardinent
Aux échos du clocher d’où tombent les matines.

Cochonfucius

Toile de Vincent Van Gogh

La nuit, de sombres mots s’échangent,
Tels des rumeurs dans un troupeau ;
Esprits siégeant près des tombeaux
(Où les morts n’ont plus de louanges
Que la parole des corbeaux) ;

La froide nuit où, dans ses langes,
Sourit un dieu cruel et beau ;
Un guerrier, les pieds dans la fange,
Attend la montée du drapeau ;

Dionysos pour Éros mélange
Les sons du fifre et du pipeau
(Tout en lui faisant boire un pot) ;
Mais dès que chante la mésange,
On voit partir ces mauvais anges
Qui sont les oncles des crapauds.

Cochonfucius