Jour : 6 Mai 2021

Image du blog Herald Dick Magazine

Du paisible mouton la sagesse apprenez :
Aux humeurs des saisons sa conduite se plie,
De messages méchants, jamais il ne publie,
Entendant les conseils, quand ils lui sont donnés.

Il admire le ciel sans en être étonné,
Cesse sa promenade, une fois accomplie,
Se couche doucement sur sa panse remplie,
Membre respectueux d’un cénacle ordonné.

Le corbeau peut tenir un trésor dans son bec :
Le mouton, qui n’est pas un renard au coeur sec,
Jamais ne lui prendra son bien, ni sa pitance ;

Je m’en vais dans les prés, ces lignes fredonnant,
Ce qu’aucun des agneaux ne trouve surprenant,
Ils entendent qu’on chante, ils sont heureux, ils dansent.

Cochonfucius

Composition de l’auteur

Tout au long des saisons, les poètes nous donnent
Des mots sur leur maison et sur ses alentours :
L’un de son ermitage et l’autre de sa tour,
Chacun va célébrant ce dont il s’environne.

D’aucuns montrent le roi, son sceptre et sa couronne ;
D’autres un laboureur que fatiguent ses jours ;
Ici des cris de guerre, ici des mots d’amour,
Ici le philosophe à l’ombre des colonnes.

S’il faut à l’un d’entre eux décerner le rameau
Récompensant son art de nommer toute chose,
Demandez au soleil, demandez à l’oiseau

Demandez à l’ondine en la rivière enclose,
Interrogez Eros et Bacchus, son jumeau :
Tous voudront que Ronsard soit couronné de roses.

Cochonfucius

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En hiver circule un ruisseau morose
Dont le flot,  qui coule éternellement,
Ne peut s’arrêter, pas même un moment ;
Quand l’hiver finit, les fleurs sont écloses.

Le spectre sans corps de la Reine Rose
Couronné s’avance, au printemps clément ;
L’été, sur les tours, s’en vient, lentement,
Visitant ce lieu, puis il se repose.

La feuille en automne est couleur de feu
Dessus la montagne et sous un ciel bleu ;
Le gazon verdit dans la plaine immense.

Revient un hiver, et le vent qui mord,
Le fantôme rit, beau temps pour les morts,
Près du clair ruisseau, l’année recommence.

Cochonfucius

Toile de Van Gogh

Vigne de mon grand-oncle où je mangeais des figues,
Cela fait cinquante ans et une ou deux saisons.
J’aimais ce lieu caché, un peu loin des maisons,
Où la nature était chaleureuse et prodigue.

Ce regret du passé qu’il faut que l’on endigue,
Nous luttons contre lui avec notre raison,
Et la plupart du temps, c’est vrai, nous l’apaisons,
Mais combien j’aimerais marcher dans la garrigue…

J’ai distendu mes liens d’avec ce cousinage,
Fort peu de souvenirs de cet endroit surnagent,
Et je ne saurais pas en être chroniqueur.

Oncle, je ne sais pas qui cultive ta vigne,
Ou si des constructions à sa place s’alignent ;
Je sais que ton figuier me rafraîchit le coeur.

Cochonfucius