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À ce scribe du Roi chaque lettre est connue,
Leur sens est dans sa plume et point ne s’est enfui ;
Il en trace le jour dont il rêve la nuit,
Les mots qu”on n’écrit pas ne sont que formes nues.
Les fables de jadis, il les a retenues,
Lui qui facilement les récite aujourd’hui ;
Il nous régale aussi de vers qu’il a traduits
Et de mille rumeurs qui lui sont parvenues.
S’il parle de sa vie, jamais il ne se vante,
Et jamais il n’emploie de formules savantes,
D’archaïsmes non plus, ni de mots inventés.
Quand il reçut du Roi sa noble investiture,
Il traça son serment, de sa fine écriture,
Puis il trouva, pour boire, un lieu peu fréquenté.
Héraldie, seconde fondation: 13 mars 2017. (Héraldique et Poésie) 
Vous me direz qu’est ce que çà a à voir avec le bifteck, la croix renvoie au plan blanc et la nuit…
QUANTON
Vous êtes ici , oui ici, et si … Vous êtes là, oui là et las… Sur ce plan blanc, blanc, blanc banc, blanc, blanc, blanc, blanc…
A perte de vue,
A perte de rue
A en perdre la vue
A en perdre sa rue
Et se perdre dans sa vue
Et se perdre dans la rue
Comme un presque rien sur un rien du tout au tout avoir vile ville des ornières Solide comme un alibi d’artifice Armé jusqu’au nuance du dedans
Hier, bête de somme, votre peau tannée de fouet a ganté de cuir les droits de l’homme aujourd’hui ; somme de bête votre ombre couleur d’hier sert de logo à l’humanitaire marketing
Demain comme un porc ils vous saigneront sous toutes les coutures si le vingt cinq décembre sous des lunettes noirs vous n’assimilez pas vos nuits blanches…
2 Le point chaotique des antinomies prolonge en une évolution vibratoire une espérance culturée de mouvances. L’esprit temps d’une alliance usurpée glisse du mât de cocagne des âges mature de n’être plus que l’ombrant des tentations que conserve le sel noir
3 Nos éclaireurs nous aveuglent de leurs vues en fléchant leurs traces d’une belle langue qui hélas n’est pas à la pointure de nos regards. La densité du passage piéton est élimante de traverser le soleil, beaucoup, las de honte, lourds de rancœur, se vautrent dans leurs routines
Comme des paillassons, fiers de complaintes complaisantes
du matin au soir ils vilipendent de leurs cris un noir levant coupable d’avoir franchi sa ligne
Maxime, j’en ai marre, cesse de battre l’attente
rentre, il est tard le signe saigne à blanc la nuit
la commissure que ballade une déchirure progresse un rictus à la pointe de la jungle
Maintenant, il faut prendre d’assis tes silences historier ta mémoire à l’avenant du désormais…
Dans notre ère de serre-majesté hors du culte de la chaire de ton pair qui te tourne-saule en sa chair-cité nul implant de passe-droit au feu vert Héraut, un, deux, trois ; cheval de bois, dis moi la vérité sur l’amour-propre. Tant que le silence sera d’or le bonheur sera au bout du profit inconscient comme un vagissement. Hélas, il n’y a pas de coupable, pas d’innocent, mais des victimes, victimes du vide à combler le reflet de la petite maison dans la prairie qui s’étire dans l’étang des revenus rapporteurs de vœux.
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Il en trace le jour dont il rêve la nuit,
j’ai sorti mon vieux poème sur le jour et la nuit
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