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Des feuilles meurent avant l’heure,
Mais leurs soeurs jamais ne les pleurent ;
Difficilement perceptible
Est le chagrin qui les effleure.*
Le vent dit qu’il est cajoleur,
Il est plutôt un enjôleur,
Les fleurs se croient indestructibles
Mais cèdent toutes au grand hurleur.
Pierrette
