Jour : 15 janvier 2023

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Moi qui n’ai jamais eu la folie des grandeurs,
L’encrier de chez moi, nullement je n’y touche ;
Je me méfie des mots qui sur rien ne débouchent,
De prose ni de vers je ne serai vendeur.

D’autres pour s’exprimer ne manquent pas d’ardeur,
Pour eux, le coche est loin de monter sans la mouche ;
Ils dévoilent leur âme, ils ne sont pas farouches,
Et, s’ils sont indiscrets, c’est en toute candeur.

D’étaler mes tourments n’est pas dans ma nature,
J’ai d’autres intérêts que la littérature :
M’abriter quand il pleut, m’envoler s’il fait beau.

Rien n’est là pour durer dans ce monde qui change ;
Je suis comme un noyé qui s’enfonce dans l’eau
Ou les cendres d’un mort qui descendent le Gange.

Cochonfucius

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Je regarde un tracé dont j’ignore le thème,
Oeuvre d’un vieux rêveur ou d’un moine dément ;
C’est une symétrie, un enchevêtrement,
Je n’y vois rien qui puisse inspirer un poème.

Cela fut-il construit pour résoudre un problème ?
Pourrait-on là-dessus méditer longuement ?
Non, ça ne me dit rien, c’est un peu désarmant,
C’est un contour abstrait, c’est un obscur graphème.

Sur le marché de l’art, ça ne vaut pas bien cher,
C’est une oeuvre futile, et qui manque de chair ;
Nul ne lui trouvera de valeur symbolique.

Tiens ! je vois son auteur, c’est un ange de Dieu ;
Il voulut célébrer Marie, reine des cieux,
Son pinceau, cependant, n’est pas très catholique.

Cochonfucius