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Le cosmos m’interloque,
Cet insondable ciel ;
Rien de providentiel,
Des formes équivoques.
Sur un astre baroque
Vit un peuple cruel ;
Noirs sont leurs rituels
Qui des humbles se moquent.
Brumeuse est leur lumière,
Insipide leur bière ;
Leur vie n’est que tourments.
Pour eux, le firmament
N’est que vile poussière,
Tourbe inhospitalière.
