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Du chemin l’arbre est écarté,
Perdu dans la broussaille épaisse ;
Il est d’une ordinaire espèce,
C’est un végétal sans fierté.
De son sort il est enchanté,
Puisqu’en repos les gens le laissent ;
Aucun bûcheron ne le blesse,
Ce bois n’est guère fréquenté.
Il admire les fleurs nouvelles
Et leur dit qu’il les trouve belles ;
Elles sourient de cet aveu.
La dryade sans artifice
Devant lui, peigne ses cheveux,
Lui proposant ses bons offices.

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