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Des images plein les mains,
Des écrits qui s’amoncellent ;
Notre héraldiste est fidèle
À ce jeu peut-être vain.
Ne le prenez à dédain,
Il sait que son oeuvre est frêle ;
Mais quelques plaisirs s’y mêlent,
Et qui ne sont pas vilains.
Ce n’est pas de la magie,
Ce sont des choses surgies
Du coeur de ce petit vieux.
Ici son âme déverse,
En désordre, et c’est tant mieux,
Ses pensées les plus diverses.
