Puits d’encre

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Pour le scribe mal assuré,
De nombreux obstacles se dressent ;
Il craint sa propre maladresse,
Au point de s’autocensurer.

Au fond d’un encrier doré,
Mille vers non écrits se pressent ;
Cette encre n’est pas piperesse,
Elle va les élaborer.

Le plumitif enfin s’apaise,
Sa muse ne l’a pas déçu,
Ni non plus la langue française.

La plume trouve, à son insu,
Des mots rouges comme des braises ;
De ce puits d’encre ils sont issus.

Cochonfucius