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Tu me dis que c’est le printemps ;
Il ne fait pas bien beau, pourtant,
Moi qui ne suis pas un pigeon
Je crois qu’on progresse en doutant.*
Rien de tel qu’un feu crépitant!
L’admirer est réconfortant,
Bientôt je verrai les bourgeons
Eclorent d’instant en instant.
Pierrette
