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Je ne suis d’aucune saison
Et je fructifie sans raison,
Je n’offre rien de comestible
Ni rien d’utile à vos maisons.*
J’admire sans fin l’horizon,
C’est ma passion, ma déraison,
Je sais, c’est incompréhensible
Mais sans espoir de guérison.
Pierrette

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