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La plume sait, l’encrier pense,
Tous deux cherchant la vérité ;
Sans désir de célébrité,
Sans besoin d’une récompense.
Sur l’Arbre de la Connaissance
Sont les fruits d’immortalité ;
Pour vaincre la fatalité,
Nous distillerons leur essence.
Béni soit ce breuvage fort,
À l’écriture il donne corps ;
La plume jamais ne dévie.
Les mots ne sont pas importants,
Qui ne sont là que pour un temps ;
Mais ils nourrissent notre vie.
