Auteur : pierrette

image de l’auteur

De gueules, ce Bouddha médite sans effort,
Il est sur sa colonne, il n’en veut pas descendre ;
Au-dessus des jardins de poussière et de cendre,
En un petit espace, il a son réconfort.

Dans un profond silence, il entend les accords
Du cosmos qui partout en lui semble s’étendre ;
Il ne se croit pas seul à pouvoir les entendre,
Ni seul à profiter du céleste décor.

De son ancienne vie, qui sait ce qu’il en reste,
Le murmure d’un mot, le souvenir d’un geste,
Peut-être aucune chose, ou peut-être un peu tout.

Les bouddhas ne sont point bâtisseurs de royaumes,
Ni là pour gouverner des peuples de fantômes ;
L’esprit qui les anime est très sage et très fou.

Cochonfucius

Composition de l’auteur

Vers le temps de Pentecôte,
L’apéro c’est du vin blanc ;
Puis on grille l’entrecôte
Sous un arbre, il fait beau temps.

Le jardin s’orne de belles
Fleurs nouvelles ;
Ils se montrent, presque beaux,
Les corbeaux.

Vers le temps de Pentecôte,
Les noirs corbeaux sont gourmands ;
Ils n’auront point d’entrecôte,
Ni de brie, assurément.

Au jardin, gare aux épines
D’églantine ;
Gare aussi à l’aiguillon
Du frelon.

Au soir, la lune est notre hôte,
Elle ne boit rien, pourtant ;
Au pré, la grenouille saute
Et va dormir dans l’étang.

Cochonfucius

 

Art conceptuel Berdnaut Smilde

On s’est pris l’apéro, bien contents de se voir,
Parlant de poésie et de vie quotidienne.
Puis on s’est déplacés, avant que la nuit vienne,
Traversant le jardin du Luxembourg, le soir.

Dans une brasserie, on est allés s’asseoir
Pour savourer des plats de cuisine à l’ancienne,
Buvant de petits vins faits pour qu’on s’en souvienne.
On en est repartis avant qu’il ne fît noir.

Au retour, on longea le jardin endormi,
Déjà le boulevard ne vivait qu’à demi ;
On atteignit la gare à vingt-deux heures trente.

J’ai voulu raconter ces modestes plaisirs :
Je sais qu’en cette vie, nos meilleurs souvenirs
Sont ainsi, fugitifs, telle une brume errante.

Toile de Gustav Klimt

Un apéro dans un décor champêtre
Au jardin qui ne subit nul hiver,
En écoutant des chants d’oiseaux divers
Sous le soleil en train de disparaître ;

Au coin du feu, les paroles d’un maître
Narrant la vie, ses bonheurs, ses revers,
Prenant souvent la forme d’un beau vers
Dont la sagesse aussitôt me pénètre ;

Ces deux plaisirs, qui sont de bon aloi,
Ne valent pas le chaleureux émoi
Que je ressens en ta douce présence.

Seul, notre amour peut agrandir mon coeur,
Sur toute chose il se montre vainqueur :
Heureux le jour où il a pris naissance.

Cochonfucius

image de l’auteur

Les hippocampes de Marseille
Aux jeux de cartes sont très forts ;
Dès que le matin s’ensoleille,
Ils s’affrontent, non loin du port,

Et prennent l’apéro, sans honte,
Autour de l’heure de midi ;
Jamais aucun d’entre eux ne compte
Les godets qu’ils ont engloutis.

Bien souvent, je me dis : que n’ai-je
La paresse dont ils sont fiers,
Car du mal, elle les protège,
Ces hippocampes, sous la mer.

Cochonfucius