Auteur : pierrette

image de l’auteur

Pour le scribe mal assuré,
De nombreux obstacles se dressent ;
Il craint sa propre maladresse,
Au point de s’autocensurer.

Au fond d’un encrier doré,
Mille vers non écrits se pressent ;
Cette encre n’est pas piperesse,
Elle va les élaborer.

Le plumitif enfin s’apaise,
Sa muse ne l’a pas déçu,
Ni non plus la langue française.

La plume trouve, à son insu,
Des mots rouges comme des braises ;
De ce puits d’encre ils sont issus.

Cochonfucius

image de l’auteur

Que va cet endroit devenir,
Aux jours de mauvaise fortune ?
Vides sont les salles communes
Où nul ne pourra revenir.

Tant d’objets, tant de souvenirs,
Et le beau verger sous la lune…
Sur le gazon tombent les prunes
Sans à personne appartenir.

Ainsi va la force des choses,
En vain t’y opposeras-tu ;
Cette maison restera close.

De quoi servirent nos vertus ?
L’homme propose et Dieu dispose,
Qui ne veut être combattu.

Cochonfucius

image de l’auteur

Sur les noirs chemins, que de pierres !
Pour mes orteils, ce n’est pas bon.
Pourquoi donc suis-je vagabond ?
Mais si j’avais une chaumière…

Vraiment ce monde est sans lumière,
Ce sont les meilleurs qui s’en vont ;
Tout finit mal, nous le savons,
Chaque homme retourne en poussière.

Puisque les dieux ne sont pas tendres
Ni ne tentent de le prétendre,
Où sera notre réconfort ?

Les démons sont durs, et malins,
Chacun d’entre eux n’est qu’un vilain ;
Non, vraiment, ça ne va pas fort.

Cochonfucius